Hook: Asphalt unter den Sohlen, Dreck in der Lunge, ihr redet von Moral aus klimatisierten Zonen. Straße hat kein WLAN, nur Narben als Beweis, wer hier überlebt, zahlt jeden Tag seinen Preis. Part 1: Ich seh Politiker reden wie Rapper ohne Takt, viel Versprechen, wenig Wahrheit, alles sauber verpackt. Sie sagen „Sicherheit“, meinen Kontrolle im Block, mehr Kameras, mehr Knarren, doch kein Brot in den Topf. Kinder lernen früh, wie man leise leidet, Mama schuftet sich kaputt, während der Chef sich an ihr weidet. Ihr nennt es Statistik, wir nennen es Leben, ihr habt Zahlen auf Papier, wir haben Schulden auf den Seelen. Hook: Asphalt unter den Sohlen, Dreck in der Lunge, ihr redet von Moral aus klimatisierten Zonen. Straße hat kein WLAN, nur Narben als Beweis, wer hier überlebt, zahlt jeden Tag seinen Preis. Part 2: Ihr sagt „Rechtsstaat“, doch der Richter kennt mein Viertel nicht, kennt nur Akten, keine Nächte, kein flackerndes Blaulicht. Wenn wir laut werden, nennt ihr es Aggression, doch Ignoranz im Anzug heißt bei euch Diskussion. Ihr wollt Ruhe im Block, aber baut keine Zukunft, nur Mauern im Kopf und Gesetze mit Wucht. Der Kleine dealt Gras, weil Träume nix zahlen, während Banker Millionen waschen – legal, ohne Fragen. Bridge: Ihr habt Angst vor der Straße, weil sie ehrlich ist, kein Filter, kein Gelaber, nur Realität im Gesicht. Hier wird nicht diskutiert, hier wird entschieden, essen oder frieren, hoffen oder verlieren. Part 3: Rap war mal Sprachrohr, nicht Hintergrundmusik, heut ist er Playlist-Futter für eure Politik. Sie klatschen, solange der Text niemanden stört, doch wenn ich für die Straße rappe, habt ihr plötzlich nichts gehört. Ich bin nicht euer Vorzeige-Rebell für den Spot, ich bin das Echo von Blocks, die ihr lieber vergesst. Wenn mein Text unbequem ist, dann läuft er korrekt, denn Wahrheit war nie nett, nur echt.